AlcolirykoZ - Aranjuez (En vivo)

Dirección:
Julián Gaviria @eldelasfotos

Edición:
Diego Quiroz @lapizvisual

Cámara:
Diego Quiroz @lapizvisual
Juanes Beltrán @jbeltran_rec
Matt Builes @mattbuiles

Grabación y mezcla de audio:
Juan Pablo Builes @builezz

Diseño:
@MangoMarin

AranjueZ
Por Gilmer Mesa.

Nacimos a contravía de la historia, con las manos extendidas para abrazar y el prejuicio nos apartó creyendo que estábamos mendigando. Los niños bautizados por la calle en agua de batería con alias más oportunos que sus nombres se disfrazaron de muerte en los noventa y no alcanzaron a crecer para quitarse el disfraz, otros llenos de nadas, alimentados de hambre, fascinados con el demonio, pero temiendo su infierno. Fuimos un barrio de diablos y un barrio de pobres, pero nunca de pobres diablos. Las niñas se hicieron madres antes de ser queridas para tener quien las quisiera para siempre, encomendando a sus hijos a otra madre virgen como adelantándose a un desenlace fatal. Aprendimos a aguantar, a odiar las órdenes y los uniformes que las imponen, a recopilar cicatrices, a morir venciendo para no vivir vencidos. Encontramos poesía en ganar perdiendo. Bebiendo madrugadas después de pasar noches de aullidos para desayunar con leche cortada, mientras los viejos se iban a sudar soluciones, angustiados por los críos que ya empezaban a coquetear con la esquina y sus bordes. La suerte que nos llamaba a la muerte, corrimos a la mala la margen que nos hacía marginales, jugando a herirnos, creando un mundo en tinieblas con la inocencia del que lleva una luz apagada esperando alumbrar, agudizamos el olfato para reconocernos oliendo como las fieras, viviendo de noche como los espantos, en ese caldo cocimos nuestra furia altanera, que nos hizo efectivos en el daño y en el afecto, que nos impulsa a seguir, a emputarnos cuando nos ofenden, cuando nos desprecian, cuando se hacen los que no nos ven. Porque no aparecemos en los atlas de una ciudad mentirosa, cada noche salimos de la casa materna a trazar mapas propios que nos contengan mientras las viejas en la puerta echan bendiciones al aire para que nos proteja un dios que nos olvidó y que pese a su negligencia ellas siguen temiendo y nos gritan a lo lejos “con fundamento mijos”, nos asentamos en la esquina y hacemos dibujos y fotos y libros y canciones y calles y cosas que son nuestras y que nos dan un sitio en el mundo y nunca se nos olvida el camino de regreso, porque esa fue la manera que encontramos de vencer a la muerte.
A vos muerte hijueputa desde este barrio olvidado por el centro y recordado desde adentro, te decimos: aquí los dolores los sufrimos sonriendo, bailamos las penas hasta que nos atardece por dentro, atesoramos pesares como moneda de cambio que te disputamos y cuando ganas enterramos juntos a los difuntos, mientras pasamos el guaro con agua bendita. Muerte hijueputa en esta ciudad has sido pillo, policía, gobierno y juez, tirándonos para abajo cada vez, pero somos de Aranjuez un barrio viejo con olor a sangre y jazmín y conocemos el abismo y vivimos felices al fondo porque sabemos cómo saben las bestias tercas que estando abajo no hay cercas que nos impidan salir y solo queda ascender porque para donde mires tienes que subir……
Tres minutos dura este texto, lo mismo que dura la agonía de un ahorcado, la pasión entre los amantes, la rabia asesina de un agente, el impulso temerario del manifestante, la diferencia entre la vida y la muerte, la plegaria de un barrio que se hizo verbo y se contó en una canción que es la que estos manes, mis hermanos, traen a continuación.


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