"Знаете, что о нём просто сразу всё говорит, а? Его любимая книга — это "Мастер и Маргарита" [из твоего интервью]
Бля, нихуя не избито. Как тебе там сюжетная линия про писателей Массолита? А, давно не перечитывал... А, купил в виде дайджеста на Avito…
Мастер и Маргарита... Может "сказка про Айболита"? Я ебал Instagram-красотку с ником "Классная Афродита восклицательный знак" — все фото с книгой "Мастер и Маргарита".
Михаил Афанасьевич Булгаков плачет: бляди, поставьте книгу, "Белая Гвардия", "Дни Турбиных", "Собачье сердце", "Роковые яйца", "Зойкина квартира", гниды!
И такой вот ценитель слога утверждает, что он поэт.
Много где — я видел, читал.
Бро, нет.
Ты, конечно, хуёвый МС и не самый большой эстет, даже автор говённых песен — кто угодно, но не поэт.
Для тебя поэзия — то, что давали зубрить: пушкиновед, Тютчев и Фет, куча замученных деток, что учат ебучий сонет, но послушай совет — это не то, это занудно, это мертво.
Нужен поэт — это легко. Всё, что угодно: это Рембо, вот Гумилёв, Кобейн, Вийон, Лотреамон, Егор Летов и Блок, Никонов Лёха, плюс Эрик Старков, ППР, Кровосток, ATL и Loc-Dog — это поэты, сила и свет, в них это есть, а в тебе, увы, нет.
Ты с выражением читаешь куплеты — всем похуй на это, ведь ты не поэт.
У поэта внутри вечный конфликт, тенью сомнение лечь норовит, разные демоны, блядь, сверхидеи, порою стремление лечь под гранит, хаос и боль, траблы с собой, страх и свобода, Танатос, любовь.
Про меня пишут, что я истерично читаю — конечно, ебать, я живой!
Я третьесортный поэт, но зато — первосортный МС, ты — ни то и ни сё, лучше б ты вдохновлялся Backstreet Boys и ’N Sync, а не Geto Boys и Jay Z.
И теперь позвольте спросить — какой может быть внутренний конфликт у этого человека?
Подобрать ли ему сегодня кроссы под цвет snapback'a? Что?
Поэту неловко поэтом себя называть — он застенчив и робок, а если он преодолеет себя, — то выёбистый вечный ребёнок. Поэту нередко хуёво, его дух оголённый, как провод,
Ты — самодовольный, спокойный, радостный, обыкновенный уёбок.
А чё: футбол, дискотека, пивасик, авто, телевизор, жена.
Блять, какой ты поэт, ты — классический менеджер среднего типа звена.
Тот, который — душа компании, вечно крутит служебный роман,
Твоё хобби имеет название: к сожалению, ты — графоман.
К сожалению, это не лечится, графоманов тут пруд пруди — пожилые штурмуют газеты, молодые бушуют в сети…
Что бы мне не сказали потом — что я сноб ли, смотрю на людей свысока ли, но избавь меня Господь от прочтения стихов, сука, пенсионеров с окраин, сука, труд у поэта — сакрален.
Люди видят и не наебать их: ты действительно обаятельный, но любитель и обыватель, ты не хочешь ходить по краю, где не пахано и не сеяно — нахуя, если можно впарить им третьесортный ремикс Есенина?
Я полжизни в лаборатории, в вечном поиске заклинания; Саня, это моя территория, посмотри, как я делаю варево.
Ну, типа:
"[Щ-щ, а!], с лета ни куплета, ???
Первый тут, кто сделал сотни тысяч евро бэттл-рэпом
На плечах ответственность, как эполеты
Я — альфа и омега, как бы кто ни кукарекал
Мне не по кайфу входить в Каноссу
Небо цвета свежего гноя, дворы, колодцы
Джезва, проснуться, дева с причей подростка
Дайте мне битос и я сам построю свой космос
Я висну на любой дряни долго и жёстко
Час как верстовыми столбами врос в перекрёсток
Баттлю, чтобы не понижалась активность мозга
Мой флоу — атака DDoS, у нас удалённый доступ
Рэп для тех, кто видит ложь и обман, для тех, кого не мотивирует ни Корж, ни L’One"
Кто всё сечёт и потому смотреть тошно в экран, даже если б вечно «Город под подошвой» играл
ST, скорее всего, ты лучше меня, как муж и сын, и гражданин, — наверное, лучше меня,
И ты готовишь борщи намного лучше меня, но твой рэп — ебучая хуйня, послушай меня.
Скажут — во мне нету души, не вижу свет божий, но ты не МС, не мужик и не поэт;
Кто же ты? Глядя в зеркало, превращается в камень Медуза — ты снова Саня Степанов, безликий парень с Кутузы.
Раунд"
Информация по комментариям в разработке