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Enquanto eu ainda estava no hospital, meus pais venderam minha casa e mandaram meus filhos embora. Mas quando voltei...

"Nem pense em pedir pra gente cancelar nossos planos de novo. Esses ingressos do Elton John estão comprados há meses!" — foi o que minha mãe gritou, em alto e bom som, pelo viva-voz, direto no meu quarto do hospital.

Fiquei ali, parada, chocada, com as mãos tremendo enquanto segurava o celular. Era véspera de Natal, no Medical Center de Los Angeles.

Meus filhos gêmeos de dois anos, John e Jennifer, brincavam em silêncio num canto do quarto, enquanto uma enfermeira muito gentil, chamada Linda, checava meus sinais vitais.

A dor no estômago era insuportável, como se uma faca me perfurasse por dentro e alguém girasse a lâmina. Mas, pior do que a dor física, era perceber, mais uma vez, o total desinteresse da minha mãe comigo naquela chamada de vídeo.

Meu nome é Patricia Heaton, tenho 35 anos e, desde que me lembro, sempre fui tratada como uma estranha dentro da minha própria família.

Minha irmã mais nova, Mary, sempre foi a favorita.

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