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Mis padres se negaron a creer que estaba enferma… hasta que mi doctora llamó a los Servicios...

Otra vez estás siendo dramática —suspiró mi mamá, sin siquiera levantar la vista de su teléfono mientras yo me doblaba de dolor en el piso de la cocina—. Levántate y termina los platos. Ya estoy cansada de tu búsqueda constante de atención.Me llamo Emma, y a mis 16 años he vivido con dolor y síntomas inexplicables durante casi 3 años. Cada vez que intentaba decirle a mis padres que algo estaba mal, lo descartaban como dramatismo adolescente o intentos de evadir responsabilidades.—Mamá, por favor —susurré, abrazándome el costado—. Esta vez duele de verdad. Algo está mal.—Siempre te está pasando algo —me cortó, levantando finalmente la mirada—. Tu papá y yo tenemos problemas de verdad de los que ocuparnos. No podemos seguir consintiendo tu imaginación.De algún modo, logré incorporarme, usando la encimera como apoyo. La habitación daba vueltas, pero sabía que no debía mencionarlo. La última vez que me quejé de mareos, me castigaron por inventar historias para faltar a la escuela.Mi papá entró, con el rostro endurecido al verme apoyada en la encimera.—Emma, ya basta. Tu mamá y yo vamos a recibir la reunión de la asociación de vecinos esta noche. No quiero que nos avergüences con otro de tus episodios.