Текст:
Чтобы мой флоу был тут словно ракета, там
где-то под коркой не Блока не Фета слог, —
ордами полки из пекла строк, беглых слов,
всем на зло, стены систем, рушит стук этих минусов,
да, — это стих, но не вымысел,
я его выходил, вытерпел, выносил
и мы летим, за спиной слыша Миносов
крик, его Крит наши крылья не вынесет!
Но мы Икары заведомо,
падаем в небо и солнцем обедаем,
штопаем лучиком душу и требуем
дать лишь ответы одни, вместо хлеба нам!
Тут, если кухня — так Адская
и я ослеп, как Сорвиголова, — стою
снова за свет, разбирая прекрасно,
барт, если мы братья, — навряд ли Стругацкие…
Бей, мы конечно похожими
были, но так и остались прохожими,
видимо разная жидкость под кожей,
больше не баттлер, не рэпер, а кто же я?
На корабле только юнга,
в тьме безсонательности Карла Юнга
снова гребу в никуда, чтоб не клюнуть
мне помогает то сила, то юмор.
— О, Лоик опять тараторит! Во! Вот это правильный Лоик!
Этот устроит, пускай на повторе, а прошлая заумь ни цента не стоит
его… — Лоик вернулся, но объясни:
если вернулся он, — значит отстали мы?
— Что? Но ухожу от блесны,
пьянею как раньше, но лишь от весны…
А те кто был рядом со мною всегда:
«отстали со мною» от тех, кто отстал
и если приходят — приходят сюда
разделить, то что ночью достал.
И я зарастаю, — меня не стригут,
в кармане лишь воздух, поэтому тут
у этой стены из сереющих масс —
я ставлю батут — для нас.
Информация по комментариям в разработке