Скачать или смотреть H-Tône: Fistaille made in toylettes #12 bis. "Tout à l'égout"

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Sans E à la prod'.
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Ça s'enfile des litre, de la liche, cils humides sème un lac sous les larmes. Double les syllabes dans un dialecte sibyllin. C'est là l'art du soliloque qui, seul, las et solidaires de ce délire, sait la lie sous les lèvres et, saoul et laid, soulève son verre, ses ailes et son goûts du rêve. A bout de coude au bout du rad, des coups de blues au goût du bad, tout debout ça nivle au damne de tous, tout seul, ivre au bar. Se dit de haut-niveau, brade le coût de sa salive aux dames. Se livre l'ire et largue ses tripes dans un caniveau crade. Belle élite de la viande saoule qui s'aime et, là, milite pour un bon élan de groupe. Des bonnets grande coupe pour assommer la limite. En somme se la mettre sous les vents de poupe.
Ça tape des mains sur les temps ou du poing sur la table, câble, craque et, bien sur, s'épanche pété comme un coing talé. Mal vaincu par lui-même, même la gueule dans les gains d'un pari d'merde, et ça rie vert. Technique qui donne des couleurs au sale hiver. Le sol tourne et ça tangue, on est debout mais ça penche, le tout tourne au guet-apens. "La prochaine tournée j'la prends !!!" Et tu apprends
l'entente sans l'écoute et les coups de sentence de la goutte à l'égout, des legs à l'ego. Des shoots. "Allez goûte". Entre coups dans les dents et joutes dilettantes. Dégâts légaux. L'égal d'égal se décalque et déclare: "J'dégueule, gueule, m'éclate et décarre". Pète la fenêtre. "Faites place net, l'espace que j'pisse sur le parcmètre". Mec insultant les étoiles filante, si lente. Chutant des étales. S'il en est plus le temps des espoirs gisants, le but en est létal.
Des demis, déboires, des pintes et ça se tâte entre eau de vie de poire, de pomme, de patate. L'ami, l'ennemi, les minots, les minets, la mine laminé,
les mines et l'anémie. "Pousse pas, gars ! Passe. Allez, goûte ça." Tous là, où se tasse le dégoût de soi. L'éponge, l'ardoise, les tonj', l'art d'toiser, les songes...
Entre le gars qui croit qu'il prend le maquis, quoi qu'il semble parti déjà. Résistant au dégrippant, retissant au dégrisement, vivant. Le cœur à l'aventure au clair de la devanture, au gré du vent, on crée du médusant, met du sens au vécu sans. phénomène quantique fait d'hommes éloquents qui nous mènent aux cantiques. Aux chants paillards ou de bagnards, tandis qu'on baille aux charognards. On articule que dal, titube, se parle, bade et râle. S'en bat les râles sans trop savoir où se situe le mal.
N'est-ce qu'une fiente de samedi, une crampe de ventre ou une gente de sadique ? Qu'est-ce que tu penses de ça dit ? N'est-ce qu'une pente de rampe ou est-ce le sens de la vie ?
La foi s'illumine, le foie n’élimine pas et c'est la même mine que les semaines passées, sur la même ligne et dans les même pas. Pas le temps pour les regrets quand les regrets affrontent un penchant pour les degrés. Pas de regrets pour les vrais quand les vrais ne le sont qu'en marchant sur des oeuf frais. Pas le temps pour les regrets quand les regrets affrontent un penchant pour les degrés. Pas de regrets pour les vrais quand les vrais ne le sont qu'en se cachant ce qui effraie.