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Me pasé 6 meses cosiendo su vestido de novia. Luego la escuché decir: si mamá pregunta, di que no queda bien...
La aguja se deslizaba por la seda como un secreto susurrado. Cada puntada era una oración que había tejido durante 6 meses.
Costuras francesas, dobladillos enrollados a mano, perlas pequeñas que cosí una por una hasta que
se me sangraron los dedos y mis ojos ardían bajo la luz de la lámpara. El vestido estaba extendido
sobre mi mesa del comedor como luz de luna atrapada. Seda color marfil que me había costado tres semanas de dinero para la despensa,
pero valió cada sacrificio para el día de la boda de Halie.
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A mis 62 años, mis manos ya no eran tan firmes como cuando cosí mi propio vestido de novia hace 40 años,
pero eran más sabias. Cada pliegue guardaba décadas de memoria muscular. Cada pinza moldeada por los fantasmas
de incontables arreglos que hice para llegar a fin de mes después de que Toby murió. Este vestido no era solo tela y hilo.
Era mi carta de amor a mi única hija, la niña que crié sola después del infarto de su padre cuando tenía 12 años.
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