Скачать или смотреть Il Presidente Dell'Assicurazione Rifiutò Michael Corleone Come "Operazioni Di Riciclaggio", Finch...

Millenovecentottantacinque. Cinque anni dopo.

L'ufficio della Corleone Mutual Insurance Company occupa il diciottesimo piano di un edificio nel basso Manhattan. Non è Park Avenue. Non sono quarantadue piani di vetro e acciaio. Ma è suo. Completamente suo.

Michael Corleone guarda fuori dalla finestra. Sotto, la città continua il suo ritmo eterno. Milioni di persone che lottano, sognano, costruiscono. Come lui un tempo. Come lui ancora adesso.

I numeri raccontano la storia meglio di qualsiasi parola.

Venticinquemila assicurati. Nel millenovecentottanta, quando Michael fondò la compagnia, c'erano ottomila polizze acquisite dai resti della Continental. Ora, cinque anni dopo, quel numero è triplicato. Venticinquemila aziende, famiglie, individui che affidano la loro protezione alla Corleone Mutual.

Ottanta milioni di dollari in premi annuali. Non è una fortuna paragonata ai giganti del settore. Ma è onesta. Ogni dollaro guadagnato pulitamente. Ogni polizza venduta con termini chiari.

Sessantacinque milioni di dollari in reclami pagati. Questa è la differenza. Questa è la differenza che conta. Di ogni cento dollari che entrano, ottantuno vanno a pagare reclami legittimi. Quando qualcuno subisce una perdita coperta, la Corleone Mutual paga. Senza scuse. Senza scritte in piccolo progettate per negare. Senza tattiche intimidatorie.

Quindici milioni di dollari di profitto annuale. Abbastanza per crescere. Abbastanza per espandersi. Abbastanza per dimostrare che l'etica e il successo non sono nemici.

Le comunità di immigrati sono state le prime a notare la differenza. Italiani, irlandesi, ebrei, polacchi — generazioni che erano state trattate come cittadini di seconda classe da compagnie come la Continental. Hanno trovato qualcosa di diverso nella Corleone Mutual. Rispetto. Servizio. Mantenimento delle promesse. La voce si è sparsa. Un'azienda raccomanda all'altra. Una famiglia lo dice ai vicini. In cinque anni, la reputazione si costruisce da sola.

Le quarantacinque aziende che Michael ha cercato di assicurare per otto anni continuano a operare. Tutte. Ogni ristorante, ogni negozio, ogni impresa di costruzioni. Ora hanno una copertura completa. Tre diverse assicurazioni condividono il rischio, tutte ansiose di vincere il conto che prima rifiutavano. L'ironia non sfugge a nessuno.

Otto anni di rifiuti. Otto anni di pazienza. Otto anni di attesa mentre altri lo chiamavano criminale, riciclatore di denaro, indegno dei loro servizi. E ora, cinque anni dopo la sua vittoria, Michael non ha solo l'assicurazione per i suoi affari. Possiede una compagnia di assicurazioni.

Ciò che la pazienza ha ottenuto. Ciò che la rabbia non avrebbe mai conseguito.

A milletrecento chilometri di distanza, nel penitenziario federale di Allenwood, Pennsylvania, Theodore Huntington Prescott III sconta il sesto anno della sua condanna a ventidue.

La cella misura tre metri per due. Muri di cemento grigio. Un letto stretto. Una scrivania di metallo. Un gabinetto senza privacy. Questo è ciò che resta dell'uomo che un tempo comandava il quarantaduesimo piano di Park Avenue.

Prigioniero numero quarantasettemilaottocentoventinove. Questo è tutto ciò che è ora. Un numero tra migliaia.

Prescott ha sessantatré anni. Quando uscirà — se sopravvivrà ai sedici anni rimanenti — ne avrà settantanove. Un vecchio senza impero, senza fortuna, senza famiglia. Sua moglie ha divorziato nel millenovecentottantuno. I suoi figli hanno cambiato cognome. I suoi amici di Harvard, dei club esclusivi, del mondo aziendale — nessuno lo ha visitato.

Nelle lunghe notti, Prescott pensa a Michael Corleone. Non può farne a meno. Il volto di quell'uomo appare nei suoi sogni. Gli occhi tranquilli. La voce misurata. La pazienza infinita.

Ciò che Prescott capisce ora, dopo sei anni di solitudine e silenzio, è la verità più dolorosa: Michael non lo ha distrutto.