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"Mis padres le dieron a mi hermana las llaves de mi nuevo sedán… no sabían que yo ya lo había transferido legalmente."
El platito con la maceta de flores sigue intacto en mi plato mientras mi mamá da vueltas alrededor de la mesa del comedor,
llenando los vasos de agua con esa precisión que ya parece rutina. La cena del domingo en la casa de los Philips se desarrolla como siempre,
con su coreografía habitual: copas de cristal que reflejan la luz del candelabro, la vajilla heredada brillando
sobre la mesa de madera oscura que ha visto tres décadas de tensiones familiares disfrazadas de unión.
Papá revisa su reloj. Naomi ya debería estar aquí. Ya sabes cómo es tu hermana, dice mamá, mirando de reojo hacia mí,
siempre a su propio ritmo. Asiento, sin atreverme a hablar. Cada domingo desde que me ascendieron,
he llegado a estas cenas con la esperanza de que algo cambiara, de que mis padres finalmente me vieran de verdad,
sin compararme con su hija menor perfecta.
La puerta principal se abre de golpe, seguida del familiar clic de tacones sobre la madera. Naomi entra barrida por el viento y riendo,
su cuerpo entero irradiando esa confianza despreocupada que solo se tiene cuando nunca se enfrentan las consecuencias.
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