Скачать или смотреть [Industrial Trap] Kasane - Shub-Niggurath

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Die Wälder reißen auf wie faulende Gebärmütter
tausend schwarze Zitzen sprießen aus dem Boden
die Erde keucht und presst neue Lämmer hervor
blind, zuckend, mit zu vielen Mäulern und zu wenigen Augen

Shub-Niggurath – die Schwarze Ziege der Wälder
mit tausend Jungen, die aus ihrem eigenen Fleisch kriechen
sie gebärt das Ende in Wellen aus Schleim und Schreien
jede Geburt ein neuer Riss im Fleisch der Welt
Shub-Niggurath – Mutter aller Dinge, die nie sterben dürfen
ihr Blut ist Samen, ihr Samen ist Seuche, ihr Schoß ist der Abgrund
die Wälder singen ihr Lob in nassem Gurgeln
und wir sind nur die Nachgeburt – weggeworfen und hungrig

Die Bäume biegen sich, Stämme platzen wie überdehnte Haut
aus jedem Riss quillt etwas Neues: Tentakel aus Fell und Zähnen
die Wurzeln greifen nach den Toten, ziehen sie tiefer
und spucken sie wieder aus – verändert, vervielfacht, lebendig

Die Städte versinken unter einem Teppich aus schwarzem Moos
das atmet, das wächst, das singt mit Millionen Stimmen
jeder, der schreit, wird still – weil etwas Neues in seinem Mund wächst
und seine Zunge teilt sich, teilt sich, teilt sich weiter

„Ia! Shub-Niggurath!“
die Worte schmecken nach Milch und nach Verwesung
man schluckt sie hinunter und spürt, wie sie im Magen keimen
und etwas drinnen beginnt, mit kleinen Hufen zu treten

Kein Himmel mehr, nur ein endloses Dach aus pulsierendem Fleisch
Sterne sind nur Eier, die langsam platzen und tropfen
die Schwarze Ziege lacht mit allen Mäulern zugleich
und die Welt lauscht – weil sie keine Wahl mehr hat

Die letzten Menschen knien in Pfützen aus ihrer eigenen Muttermilch
sie öffnen die Arme, sie öffnen die Münder
sie bitten um mehr – um mehr Geburten, mehr Junge, mehr
weil Widerstand nur eine andere Art zu gebären ist

Shub-Niggurath – die Schwarze Ziege der Wälder
mit tausend Jungen, die aus ihrem eigenen Fleisch kriechen
sie gebärt das Ende in Wellen aus Schleim und Schreien
jede Geburt ein neuer Riss im Fleisch der Welt
Shub-Niggurath – Mutter, Seuche, Ende und Anfang zugleich
ihr Atem ist der Wind, der neue Lungen füllt
die Apokalypse ist keine Zerstörung – sie ist Vermehrung
und wir alle werden ihre Kinder – ewig, hungrig, unzählbar