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Meus pais me deixaram com o vovô quando eu tinha 9 anos — mas no funeral dele, brigaram por tudo o que ele construiu.”
Eu não voltei por amor. Voltei para que eles não pudessem mais mentir. Eu tinha 11 anos quando minha mãe, Elaine Whitmore, se virou no banco da frente da nossa caminhonete e disse: “É só pro verão, querida. No máximo três meses.” Meu pai, Dennis, não disse nada. Manteve os olhos fixos na estrada de cascalho, que se curvava como uma cicatriz em direção às colinas de Ohio. Seu maxilar estava travado, as mãos firmes demais no volante. Eles me deixaram diante de uma casa de fazenda que parecia não ver tinta desde os anos 60. Um alpendre de dois andares com um telhado marrom torto de um lado. Cheirava a seiva de pinheiro e máquinas velhas.Lembro do vento puxando meu casaco, da alça da mochila cortando meu ombro, e de como ninguém me olhou nos olhos quando a porta da frente se abriu. Walter Whitmore. Meu avô estava ali, parado na entrada, vestindo uma camisa de flanela com as mangas arregaçadas, uma das mãos apoiada no batente como se também não confiasse no vento. Ele não era alto, mas parecia feito de pedra, como se a casa desabasse antes dele. Ele assentiu com a cabeça uma vez e disse: “Bom, é melhor entrar.”

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