3. Perspectiva – Fuensanta & Ensamble Grande

music and words by Fuensanta Méndez
performed and improvised by the Ensamble Grande

voices:
Isabel Mirallas
Fuensanta Méndez (and double bass)
Sanne Rambags
Marta Arpini
Laura Polence

horns:
Alistair Payne (trumpet)
José Soares (alto sax)

guitar:
Teis Semey

drums:
Sun Mi Hong
Guy Salamon

sound by Hayden Zappa Hook
video by Felipe Pipi
illustrations by Fuensanta Méndez

22/05/2019 - Amsterdam

Letra (and English translation):

PERSPECTIVA

Cómo no va a importar el arte
si viste a una misma cosa con mil caras,
predicando que se puede escoger
la forma en que existimos en el mundo.

“Mi vida no fue lo que hice,
fue como lo sentí.
Mi vida no fue lo que tuve.”

Y entre tantas perspectivas
la persona se hizo libre,
aprendió a ensamblar la propia,
y fue en sí misma empoderada.

Al paso de las circunstancias
vivió como decidió,
usando los ojos artistas.


No era libre en su cabeza,
traía infectada la falta de perspectiva,
y como para sentir que esto sí lo decidía
clavó su tacón en una sien ajena.

Comenzó cuando había hambre
y el sabor de una injusticia.
Siempre el mismo zumbido herido
de pobreza e impotencia.
O creció
entre charlas grises del dinero y su fuerza,
la vida fue una sola línea:
adelante y en reversa.
Y vendió, torturó y mató gente
hasta que se le murió lo humano.
Y el zumbido seguía creciendo,
la pobreza se hacía dinero,
el poder vino de otro aplastado
y en su única perspectiva
no quedó nada sagrado.

Artistas a trabajar,
la gente se está muriendo.

PERSPECTIVE

How could art not be important
if it clothes the same thing with a thousand faces,
preaching that one can choose
the way we exist in the world.

“My life was not what I did,
it was the way I felt it.
My life was not what I had.”

And among many perspectives
a person became free,
learned how to assemble its own [perspective],
and was within itself empowered.

Through the pace of circumstances
it lived as it decided to,
using the artist eyes.

He was not free in his head,
his lack of perspective was infected,
so to feel that he decided this one thing
he sank his heel into another’s temple.

It began when there was hunger
and the flavor of injustice.
Always the same hurt buzzing
of poverty and powerlessness.
Or it grew
among grey talks of money and its strength,
life was single-lined:
forward and in reverse.
And he sold, tortured, and killed people
until his human died.
And the buzzing kept growing,
poverty became money,
power came from a smashed other,
and in his only perspective
nothing sacred was left.

Artists, get to work.
People are dying.